Crónicas de una licántropa a sueldo.

Las peculiaridades que me distinguen de otros hombres empiezan para mí en el hecho de que yo sea yo, que no pueda salir de mí mismo y cambiar mi existencia por la de cualquier otro ser humano y sólo a distancia perciba lo que me diferencia de todos los demás, vivos y muertos. Pará qué yo naciera tuvieron que cumplirse unas condiciones singularmente improbables físicamente.

La cultura confiere un sentido a lo que carece de él en la inmanencia, separa el pecado de la virtud, la gracia de la caída, lo infame de lo sublime.

Hay un elemento que hace al ser humano, ser humano. Es capaz de reflexionar sobre su cuerpo y su destino, obtiene de ello muy poca satisfacción.  Su vida es breve, y por ende, su infancia, sujeta a la voluntad ajena, dura mucho tiempo. La edad de su madurez más eficaz forma solamente una pequeña parte de su vida ; apenas llegando a su plenitud, empieza a envejecer, sabiendo, a diferencia de todos los otros seres, adonde lo lleva su vejez.

¿No es, acaso, una infamia el hecho de que el cerebro, nutrido durante toda la vida de conocimientos cada vez más vastos, termine convirtiéndose en un charco de podredumbre? 

Estamos en un momento donde cada vida se encuentra bajo el celoso control de las poderosas empresas de servicios, desaparece la diferencia entre los acontecimientos auténticos y los preparados previamente y en secreto.  La distinción entre la naturalidad y la síntesis de aventuras, éxitos y derrotas deja de existir, cuando no podemos averiguar si un acontecimiento ocurre por mero accidente, o por un accidente pagado de antemano.

Si no supiéramos transformar la monstruosidad en el correlativo de lo angelical, no podríamos continuar viviendo. Ya que no es el conocimiento del estado de las cosas, sino la capacidad de transformarlas, lo que constituye la libertad humana.

Hay en nuestras vidas, un aislamiento, por así decirlo ; el mundo no me dará ni me ayudará, por lo tanto, no lo necesito; sí, yo no necesito al mundo ni el mundo a mí.

La función ni quiere ni puede terminar, porque detrás de ella no queda nada. 

La historia, madre de la verdad ; no hay que definir la historia como una indagación de la realidad sino como su origen. El momento histórico modela los significados lingüísticos.  Así pues, todo lo que la literatura nos cuenta ha de resultar en una mentira, ya que no constituye una verdad literal. En el caso de la literatura, ser honesto equivale a no mentir y no mentir equivale a no existir. 

Aquél joven ofrecía una especie ia de resistencia, expresaba, aunque él no se diera cuenta de ello, una forma de protesta instintiva ante una situación que lo obliga a convertirse dócilmente en un imbecil. No quería sumergirse en aquél océano de falsedad, exponiéndose a pullas, observaciones irónicas y frases henchidas de majestuosa necedad. 

Un libro es capaz de trastocar el orden de las cosas dentro de la cabeza humana, a condición, claro, de que haya alguna cosa en ella antes de empezar la lectura. 

El hombre solo es como un pez fuera del agua. No escogí yo mismo a mis familiares, padres, jefes y maestros ; pocas cosas podemos escoger entre lo que la casualidad nos trae. Si, como todo mortal, estaba condenada a unas circunstancias de nacimiento, familia y sociedad casuales, no hay por qué lamentarme de haberlas perdido. 

No se trataba de borrar la diferencia entre el sueño y la vigilia - sería encaminarse a la locura- Lo que en sueños sólo de vez en cuando sale bien, y de modo imperfecto, retorcido, vacilante y totalmente casual, debe ser enderezado, comprimido, ajustado y reforzado.  El sueño amarrado a la vigilia, deja de ser sueño. 

El destino es de por sí, demasiado desagradable como para empeorarlo aún con todos los esfuerzos de la memoria, nostálgica de todo lo perdido. Hay que acomodar lo mejor posible el mundo en que uno se encuentra.