Crónicas de una licántropa a sueldo.

La historia, madre de la verdad ; no hay que definir la historia como una indagación de la realidad sino como su origen. El momento histórico modela los significados lingüísticos.  Así pues, todo lo que la literatura nos cuenta ha de resultar en una mentira, ya que no constituye una verdad literal. En el caso de la literatura, ser honesto equivale a no mentir y no mentir equivale a no existir. 

Aquél joven ofrecía una especie ia de resistencia, expresaba, aunque él no se diera cuenta de ello, una forma de protesta instintiva ante una situación que lo obliga a convertirse dócilmente en un imbecil. No quería sumergirse en aquél océano de falsedad, exponiéndose a pullas, observaciones irónicas y frases henchidas de majestuosa necedad. 

Hacia donde caminábamos, sólo él lo sabía. Mientras tanto estaba pendiente de la presión de mi mano: primero me parecía que no apretaba lo suficiente y después me daba la impresión de que apretaba demasiado. Nunca había entendido por qué la gente caminaba de la mano, pero, entonces, él me acarició la palma con la punta de los dedos, me estremecí, ahora lo entendía perfectamente.  Ahora que conocía sus miedos sólo atiné a decir  -es imposible no tener miedo a nada ¿recuerdas? Poque todavía hay cosas que te importan, te importa tu vida. -lo sé Dijo con esa voz aparentemente calmada tan suya. 

Mientras miraba a aquel vacío La vida me sabía amarga Cómo un mal trago Cómo un cigarrillo chino Me calzaba hasta los huesos  Como frío invernal Me sentía perdida  Harta de amores tibios  Y sin renunciar a ellos Me odiaba  Y me preguntaba  Algún día? La sonrisa burlona escapaba de mis secos labios Mis ojos adoloridos se cerraban, casi por reflejo Y aquella voz interna, que es yo misma, se burlaba  Sí... Quizás... Algún día  Mientras mis ilusiones  Se escapaban  En la última calada de aquel cigarrillo. 

Some men never die, Some men never live But we're all alive tonight 

Un libro es capaz de trastocar el orden de las cosas dentro de la cabeza humana, a condición, claro, de que haya alguna cosa en ella antes de empezar la lectura. 

Hay un abismo de diferencia entre la situación en la cual una persona en estado de vigilia añora su propio sueño, y aquella otra donde el que vela es tentado por la inaccesibilidad de otro ser, tan real como él mismo. En este último caso queda siempre la esperanza.... Por que de la vigilia que nunca nos abandona no hay otro despertar que la muerte. 

El hombre solo es como un pez fuera del agua. No escogí yo mismo a mis familiares, padres, jefes y maestros ; pocas cosas podemos escoger entre lo que la casualidad nos trae. Si, como todo mortal, estaba condenada a unas circunstancias de nacimiento, familia y sociedad casuales, no hay por qué lamentarme de haberlas perdido. 

No se trataba de borrar la diferencia entre el sueño y la vigilia - sería encaminarse a la locura- Lo que en sueños sólo de vez en cuando sale bien, y de modo imperfecto, retorcido, vacilante y totalmente casual, debe ser enderezado, comprimido, ajustado y reforzado.  El sueño amarrado a la vigilia, deja de ser sueño. 

Y de pronto me siento un poco triste Los nubarrones opacan mi cabeza  Extrañando lo perdido  Me pregunto tantas cosas  Sin responder ninguna  Tan perdida como estas líneas  Sin sentido Espero esta vez equivocarme Solo está vez, quiero que me prueben que estoy errada Y lloro Sin razón  Con lágrimas como dulces besos Rodando, tibias sobre mis frías mejillas Y lloro Y tengo miedo Por esta vez, espero (deseo) no tener razón